мне бы хотелось
подарить тебе
красивый восточный танец одиночества
тайны семи покрывал
лавируя как блики воды лунной дорожки
на успыпанной мукой сцене
где Ты единственным зрителем
подсматриваешь из чужой гримёрки
и я этим дорожу
с улыбкой уходя на расстрел

мне бы хотелось
но я не женщина


мне бы хотелось
родить Тебе ребёнка
и не взять миллион Чаплина
родить лет в 79
и еще столько же прожить с Вами вместе
чтобы каждое утро
ты мелькала у меня перед глазами
чуть реже чем 70 Гц в секунду
чтобы я успевал
разгладить морщинки набежавшие за ночь
кончиками мыслей о Тебе

мне бы хотелось
но я не мама

мне бы хотелось выпить все кубки
рюмки стаканы фужеры капельницы чекушки
с цикутой
которые Тебе ежедневно наливают
те кого ты выручаешь
и синдром Азазелло о хорошо сделанной
и облаянной работе был бы твоей любимой болью
вместо тысячи тех которые ты ежеденевно
пропускаешь через себя
наполняя уставшие голоса жизнью

мне бы хотелось
но я не доктор

мне бы хотелось для Тебя Дома
в который не только всегда хочется возвращаться
но и из которого не хочется уходить
даже к любовнице
Дома
с этими дурацкими слониками сервизами кружевами
и "шотландским мартом" после виски
на старом пледе

мне бы хотелось
но я сам транзитный пассажир живущий на вокзале
им. У.Х.Одена


мне бы хотелось
тысячи мелочей для Тебя
с той дороги по которой я каждое утро слоняюсь
с закрытыми глазами часа два
в поисках встречи прежде чем коснуться земли
но я не знаю даже где ты сейчас


мне бы хотелось

но все что я могу тебе дать
это причина
по которой мне всего этого хочется
это самое дорогое

и тихо ждать
когда ты за мной зайдешь из времени
где Она
Настоящая...

и начинается
с первой последней горсти земли
брошенной в яму
когда черная ленточка
повезет гостей за поминальные столы
и каждый из них еще раз подумает но не скажет

теперь
его можно любить просто так...

почему настоящее приходит только когда наболит


спасибо что Ты моя боль
в городе Сочи
очи чёрные
будут Тебя беречь

хотя я
не
женщина
не
мама
не
доктор


я земля...