Мне вспомнились пятна Роршаха...

Поэтическое слово удивительной емкостью трансформера обладает, если его умело и непредугаданно сочетать и сочитать с другими художественными приемами...

Ваши работы мне всегда напоминали замедленное диггерское исследование пластинок винила и пластов, меловых шахт и зеркальных лабиринтов подсознания. Время - художественное время в них очень похоже на янтарь, не конечным камнем, не мушкой вечного сна, не цветом солнца, не твердью воздуха, а тем, как он ощущается в ладони кожей...
Такое впечатление, что текст как минимум семиотический хирург, который подковывает ментальных блох прошлого с помощью мысли..

Построение и архитектоника стихотворения ..очень близкое чем то к известному гимну существительных..Шёпот..робкое дыханье..трели соловья..не содержит ни одного прямого глагола..Это либо формы его, либо существительные отглагольные..Что впрочем и характеризует те внутренние процессы, медлительные и незаметные, часто проявленные только догадками - подарки подсознания...

Допустим..настроению на голову упал трехэтажный дом...и ты знать не будешь...что его подсознательно и случайно спровоцировал запах жареного лука, когда в детстве тебя впервые сильно обидели или ударили..или наказали..

И ты ..теперь на нитке этого запаха..идешь всю жизнь...

Вообще...человек на земле..самое..непредсказуемое и самое беззащитное явление...

Если немного отвлечься..то ..наверное Ваш лирический герой..просто былинка на ветру...согнутая под таким грузом восприятий..я знаю, насколько больно и трудно ТАК писать. И Это писать. Пусть раздистанцированность...принесет свои добрые и светлые плоды автору, и тем, кто пойдет за ним по тропе слова..