Граф, браво, я даже пустил одну скупую мужскую.
___
Мысль растекается кляксой по пространству белого листа, она приобретает причудливые формы, напоминая собой пятно материка на карте и недобитого птеродактиля. И только автор этой кляксы знает, что она упала случайно на бумагу, что она вовсе ничего не значит. Просто он задумался над пустым стаканом из-под портвейна, который как все хорошее, когда-нибудь кончается. А, задумавшись, неудачно покачнулся на стуле, сгоняя кошку, которая обиженно прыгая со стола опрокинула чернильницу.
___
Но стоит ему подключить воображение, снабдить оный [...]